Полночные воспоминания

Вечер плавно переходит в ночь, но мне не хочется спать, и я присаживаюсь за письменный стол, пытаясь заняться работой. Нет, будь честна хотя бы с собой, ты боишься заснуть, ища любой предлог, чтобы не дать голове коснуться подушки. Да, я боюсь, я боюсь того, что могут принести сны. Воспоминания. Мысли о тебе не дают мне покоя днем, сны мучают меня ночью.
Я вижу последний день, проведенный вместе с тобой, так ярко, как будто это было вчера. Ласковые руки на моих плечах и шепот. - Не плачь, я вернусь, обещаю.
Ты обманул, ушел навсегда, оставив мне лишь холодное одиночество.
Темнота вокруг меня сгущается, я задыхаюсь в ее удушливых объятиях, не в силах бороться с ней. Я боюсь тьмы, в ней нет жалости, нет сострадания. Я никогда не найду отдохновения и не сомкну усталых глаз .
Я включаю настольную лампу и щурюсь от ослепительной вспышки спасительного света, он заливает комнату, и я облегченно вздыхаю. Тьма нехотя отступает. Придвинув к себе чистый лист бумаги, я долго смотрю на него. Еженощный ритуал… Я пишу письмо, которому никогда не суждено попасть в руки адресата.
Я так часто пишу тебе, что это стало своеобразным наркотиком. Освободившись от мыслей, я вздыхаю свободнее. Забавно, я так и не избавилась от маггловских привычек. Ты бы посмеялся надо мной, предложив думоотвод, но я знаю, ты бы тоже предпочел перо и бумагу. Ровные аккуратные строчки ложатся на белый лист, перо тихо поскрипывает. Достав из начатой пачки сигарету, я закуриваю, Одна сигарета следует за другой, пепел, кружась, ложится на стол серыми хлопьями, но я не обращаю на него никакого внимания. Ты не обрадовался бы, узнав, что я курю как. Да, я изменилась за эти годы… Больше нет длинных волнистых волос, к которым ты нежно прикасался губами. Я срезала их для тебя, оставив их на твоей могиле. Разве можно узнать в худой женщине с короткой стрижкой, усталыми глазами и печальными складками возле губ, девочку, так часто изводившую тебя. Я доставляла тебе немало хлопот, не так ли? Ты злился на меня, переживал за меня, а порой я удивляла тебя. Зануда, вечно достающая окружающих умными замечаниями. Дружба возникла позднее, но зато она была настоящей. Как странно переплетаются человеческие судьбы, разве могли мы подумать тогда, что дружба скрывает под собой нечто большее – любовь. Я помню наш танец на выпускном балу, и радостное удивление в твоих глазах, когда ты произнес. – Я люблю тебя, - и мы осознали эту истину до конца.
Взяв чашку, я делаю большой глоток и морщусь, кофе остыл, превратившись в отраву, но мне все равно. Я поднимаю голову и ловлю взгляд твоих глаз, серьезный и немного грустный. На столе, в серебряной рамке твое фото, это обычная маггловская фотография. Я не сохранила волшебные снимки, на них ты всегда машешь мне рукой и улыбаешься, и это причиняет боль. Я беру ее в руки и снова не могу удержаться. Вновь и вновь мои пальцы скользят по холодному стеклу, повторяя заученный путь, словно надеясь ощутить под собой твою прохладную кожу. Но тебя больше нет. Ты оставил меня. Нас нет. Две половинки единого целого распались… Быть может, когда-нибудь мы встретимся, в другой жизни, в другом мире, но на этой земле нам больше нет места. Ты покинул меня, бросил!!! - я кричу на тебя, отдергивая руки, словно обжегшись о благородный металл.
Никто не упрекнет меня, кроме меня самой. Почему ты не взял меня с собой, почему не я, а другие стояли с тобой плечом к плечу и разделили твой последний вздох? Ты так часто твердил мне, какая я сильная, что я поверила твоим словам. Но это не так. Я слабая, очень слабая, я не могу без тебя. Жизнь идет своим чередом, многие скорбят о тебе, но они привыкли к этой боли, а я – нет. С каждым днем я надеюсь, что она уменьшится, но она растет, как неизлечимая болезнь, заполняя собой все мое существо, отравляя существование. Нужно время, говорят мне. Время? Что они знают о времени… Каждая секунда растянута для меня до вечности… Я ненавижу тебя за то, что ты оставил меня, за то, что позволил жить. Я люблю тебя…
Обессилевшая в борьбе с подступающей дремотой, я усаживаюсь в кресло и с надеждой смотрю в окно. Скоро. Скоро рассвет, и тогда я смогу, наконец, провалиться в небытие, где не будет ничего, ни мыслей, ни воспоминаний. Жалкая передышка в борьбе с еще одним серым днем и новой бессонной ночью.
И словно в насмешку, издерганная память преподносит видение.
Кладбище, черная пасть свежевырытой могилы, море белых цветов и лица, полные отчаяния и горя. И только безжалостное белое солнце безразлично освещает застывших людей, провожающих в последний путь своего мальчика…
Его больше нет. Нет мальчика, который выжил, есть лишь холодный серый камень в твоем изголовье и несколько слов, как эпитафия: "Мальчик, который погиб за нас".